Puschkin

das ist die Schaffnerin in der Transsibirischen Eisenbahn, die vergisst den Samowar zu heizen, weil sie in die Ägyptischen Nächte versunken ist,
das ist der Geologe im Flugzeug neben mir, der auf dem Weg nach Jakutsk in seiner Plastiktüte Dörrfisch, Dosenbier und Jewgenij Onegin transportiert,
das ist die junge Ärztin in Saratow, die ihre Zwillingstöchter Tatjana und Ljudmila nennt,
das ist der Schlosser, der die Heizung meiner Moskauer Wohnung repariert und dabei das traurige Lied von Stenka Rasin singt,
das ist die Kinderfrau, die meiner Tochter vorm Einschlafen das Märchen vom Zaren Saltan erzählt,
das ist der Chauffeur des Kleinbusses, der bei einer Drehpause auf dem Eis des Bajkalsees mit dicken Handschuhen im Ehernen Reiter blättert,
das ist der Philosophieprofessor in Wolgograd, der den Faust auswendig rezitiert, und mich fragt, warum die Deutschen nicht Goethe des Ostens kennen,
das ist Lew Kopelew, der mir sagt:
kein Volk liebt seine Dichter wie die Russen – und am meisten liebt es Puschkin…