Puschkin

• das ist die Schaffnerin in der Transsibirischen Eisenbahn, die vergisst den Samowar zu heizen, weil sie in die Ägyptischen Nächte versunken ist,
• das ist der Geologe im Flugzeug neben mir, der auf dem Weg nach Jakutsk in seiner Plastiktüte Dörrfisch, Dosenbier und Jewgenij Onegin transportiert,
• das ist die junge Ärztin in Saratow, die ihre Zwillingstöchter Tatjana und Ljudmila nennt,
• das ist der Schlosser, der die Heizung meiner Moskauer Wohnung repariert und dabei das traurige Lied von Stenka Rasin singt,
• das ist die Kinderfrau, die meiner Tochter vorm Einschlafen das Märchen vom Zaren Saltan erzählt,
• das ist der Chauffeur des Kleinbusses, der bei einer Drehpause auf dem Eis des Bajkalsees mit dicken Handschuhen im Ehernen Reiter blättert,
• das ist der Philosophieprofessor in Wolgograd, der den Faust auswendig rezitiert, und mich fragt, warum die Deutschen nicht Goethe des Ostens kennen,
• das ist Lew Kopelew, der mir sagt:
  kein Volk liebt seine Dichter wie die Russen – und am meisten liebt es Puschkin…

Klaus Bednarz